反复回荡。杨永站在院中，晚风拂过额前碎发，带来远处麦田的湿润气息。他忽然明白，所谓重生，并非重写命运剧本——而是以血肉之躯为犁铧，在时光的冻土上，一寸寸翻出深埋的种子。
那些种子早已存在：在屈士琳焊枪喷出的蓝色火焰里，在谢运东蹲在田埂上数棉苗的专注眼神中，在铁兰花揉捏面团时指节的微颤间……
它们静默如初，只待一场恰逢其时的雨。
而此刻，天上云层正悄然堆积，风里有了潮湿的凉意。
（全文完）