不知道约翰最近是不是压力有亿点点大。
他现在的状态，就像是看到一个合格的杀手，就忍不住想往诊所里拉。
伊森原本的想法是——帮卡塔利亚复活了叔叔和奶奶，换一个血誓徽章，交易完成，各回各家。...
麦克斯的公寓里，窗帘半掩，窗外是纽约深夜稀疏的灯火，像散落一地的碎玻璃，明明灭灭。空调低鸣，混着两人尚未平复的呼吸节奏，汗味、沐浴露残留的雪松香、还有一丝若有若无的、伊森袖口沾上的教堂熏香——这味道他从不喷香水，只在每周三晚弥撒后，在圣水盆里浸一浸指尖，再抹在耳后。麦克斯曾笑话他：“你连喘气都带着忏悔感。”他只是笑，没否认。
此刻，她指尖正沿着他锁骨往下划，停在胸肌边缘，指腹微凉，却像烙铁。
“所以，”她忽然开口，声音哑得像砂纸磨过木头，“你真打算继续当牧师？穿黑袍子，念拉丁文，给临终老人握着手说‘主与你同在’——然后转身去地下室给毒枭缝合子弹伤？”
伊森没立刻答。他抬手，把一缕滑到她额前的碎发别到耳后，动作轻缓，仿佛怕惊扰什么易碎之物。他目光落在她眼睛里，那里面没有试探，只有沉甸甸的、近乎疲惫的确认。
“我不是在选身份，”他终于说，声音低而稳，“是在校准刻度。”
麦克斯挑眉：“刻度？”
“对。”他顿了顿，侧身从床头柜抽屉里摸出一本硬壳笔记本——黑色封皮，边角磨损得发白，内页密密麻麻，不是神学笔记，也不是医嘱，而是用极细的针管笔写就的表格：日期、时间、地点、对象（代号）、伤情描述、处理方式、后续追踪、以及最下方一栏，用红笔圈出的三个字：**可救否？**
她翻了两页，指尖停在某一行上——三天前，布鲁克林废弃车库。对象代号“渡鸦”，枪伤贯穿左肺，失血性休克。处理方式：胸腔闭式引流+紧急缝合+强效止痛剂（非处方）。后续追踪：已转交社区戒毒中心。可救否？——**是。**
再下一页，哈莱姆区后巷。对象代号“剃刀”，右臂齐肘被砍断，创面污染严重，伴随明显兴奋剂中毒症状。处理方式：清创+截肢+抗感染治疗+强制镇静。后续追踪：拒绝随访。可救否？——**否（主观拒医）。**
麦克斯静静看着，没说话。她翻到最后一页，那里没填内容，只有一行新写的字，墨迹未干：
**2023.10.17 威廉斯堡餐厅后巷。对象：无名。伤情：喉部勒痕，左眼淤青，衣领撕裂。处理方式：冷敷+安抚+送卡洛琳公寓。可救否？——是。且已救。**
她手指顿住，抬眼看他。
伊森迎着她的视线，坦荡得近乎锋利：“你看，我早就不问‘该不该救’了。我只问‘能不能救’，和‘救完之后，他会不会再变成别人的伤口’。”
麦克斯忽然笑了，不是那种带着调侃或挑衅的笑，而是一种很轻、很沉的笑，像潮水退去后露出的礁石。
“所以那天在餐厅门口，娜塔莎拦住你，不是调情。”
“是警告。”伊森点头，“她知道我在查‘渡鸦’的上线。那人上周刚在皇后区放了一把火，烧掉整栋廉价公寓，死了七个移民家庭。警察没立案，FBI装瞎。但渡鸦临走前吐了句真话——‘他让我把火种带到教堂后墙’。”
麦克斯坐直了些，扯过被单裹住自己：“教堂后墙？你那个小破教堂？”
“对。”伊森声音沉下去，“后墙外那条窄巷，堆着教会捐赠的旧家具。上周五，有人往沙发夹层里塞了三公斤RDX。”
麦克斯瞳孔一缩：“你拆了？”
“没拆。”他摇头，“我把它挪到了隔壁修车铺的报废发动机里。昨天，修车铺老板接了个‘加急保养’单子，车开出去三十公里，引擎爆炸——炸毁的是个空停车场，监控拍到两个戴鸭舌帽的男人跳上摩托跑了。他们以为自己在测试炸弹威力，不知道引信是我动的手脚，延迟了七十二小时，还改了引爆频率。”
麦克斯盯着他，看了足足十秒，忽然伸手，狠狠掐了一把他的腰侧肌肉：“嘶……你他妈现在连爆破都自学了？”
“应急课程。”他皱眉，却没躲，“跟一个总想炸掉自己良心的退伍工兵学的。他说，‘救人之前，先得学会怎么让恶人自己撞进坑里’。”
她哼了一声，却没松手，指尖反而陷得更深些：“所以你今晚来，真不是为了……”
“不是。”他打断她，手掌覆上她掐着自己的手背，掌心滚烫，“是为了告诉你，我可能很快要搬走。”
麦克斯的动作僵住。
“诊所安保升级，房东突然收到匿名信，说‘教堂附属建筑

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