“塞拉法克斯？”
提着那截焦炭般的残躯，锐利如鹰隼的目光在其上仔细梭巡。尽管经历了混沌的腐蚀与严重的火焰净化，莱昂还是依稀辨认出某些东西。
不管是大远征还是流放卡利班期间，莱昂都对这位暗黑...
基里曼没动。
他依旧坐在那堆尚在蒸腾余热的尸骸上，右腿微屈，左脚踩着一截断裂的恐虐恶魔脊椎骨，帝皇之剑斜插在身侧焦黑的岩层中，剑刃嗡鸣未歇，仿佛刚从一场酣畅淋漓的弑神之战里退场。他没拔剑，也没起身，只是缓缓抬起眼，目光像两道淬过寒霜的蓝光，直直刺向尼欧斯——不是敬畏，不是迟疑，而是一种近乎悲悯的、看透一切的疲惫。
“重启网道计划？”他重复了一遍，声音低哑，却奇异地没有起伏，像在念一段早已背熟的判词，“父亲，您知道网道是什么吗？”
尼欧斯一顿。
李斯顿不动声色地朝后半步，让出半个身位，没说话。他早料到这一问。
基里曼却没等回答，自顾接了下去：“它不是一条路。它是活的。是灵族用千万年痛苦织就的神经末梢，是他们被撕碎又缝合的灵魂回廊，是死神军用血与沉默钉入现实的锚点……而您想把它拆开、重铸、再塞进人类粗糙的手掌里？用泰拉政务厅的批文盖章，用高领主会议的投票表决，用‘效率优化’和‘行政流程再造’来调度一个连马格努斯都只敢绕着走的活体深渊？”
他忽然笑了。不是讥诮，不是愤怒，而是一种沉到谷底后的轻笑，像冰面裂开第一道细纹时发出的脆响。
“您还记得我第一次见到网道残骸是在哪吗？不是奥特拉玛，不是诺瓦玛格诺——是在泰拉皇宫地底第七层，您书房西侧那间从不上锁的密室。墙上挂的不是星图，是一幅用活体荧光菌丝绘制的、正在缓慢搏动的网道切片图。那时您说：‘它像心脏，也像伤口。我们不该缝合它，而该学会呼吸它的节奏。’”
尼欧斯喉结微动，手指下意识蜷起。
“可现在呢？”基里曼声音陡然一沉，像陨铁坠地，“您要我回去，不是为了平息叛乱，不是为了重整舰队，不是为了安抚百废待兴的星域——而是为了当个技术中介，替您去灵族死神军面前讨价还价，把他们的信仰核心、文明命脉、最后的尊严，打包成一份《跨物种战略协作备忘录》，附在明天上午九点整的政务简报第十七页附件三里，供高领主们传阅、圈注、打叉、批示‘原则同意，但需补充三点实施细则’？”
空气凝滞。
禁军元帅图拉真额角渗出冷汗，悄悄抬袖擦了一下——他从未见过基里曼如此锋利。不是战场上那种劈开亚空间帷幕的锋利，而是解剖刀般的、精确到毫厘的、将帝国所有虚饰层层剥开的锋利。连李斯顿都微微挑眉，指尖无意识摩挲着真印戒指的戒面。
尼欧斯沉默良久，终于开口，声音竟有些干涩：“……你读过那份备忘录？”
“我没读。”基里曼摇头，“我烧了。连同送信的灵族信使一起。他临死前说，死神军的使者从不携带文书，只带一句口信：‘若人类以交易之心叩门，死神军将以静默为答。’我替您转达了。”
李斯顿终于忍不住，低笑一声：“行啊，基里曼，你这火烧得挺有外交风度。”
“我不是在烧信。”基里曼目光扫过李斯顿，平静如深海，“我在烧一个幻觉——那个以为只要足够努力、足够理性、足够正确，就能把混沌、灵族、太空死灵、甚至父皇本人，全都纳入一套统一行政编码里的幻觉。”
他慢慢站起身，动作带着重伤初愈的滞涩，动力甲关节发出细微的金属呻吟。他俯视着脚下堆积如山的混沌残骸，那些曾令恐惧之眼深处诸魔战栗的躯壳，此刻只是灰烬与断骨。
“您知道我为什么一头扎进来？”他没看尼欧斯，视线落在远处翻涌的亚空间裂隙上，那里正有无数细小的幽蓝光点如萤火般浮沉，像网道垂死前的最后一次脉动，“不是逃避。是验证。”
“验证什么？”
“验证一件事。”基里曼转过头，蓝眸直视帝皇，“当整个帝国都在要求我‘做正确的事’时，有没有哪怕一个人，愿意陪我一起‘做错的事’？”
尼欧斯怔住。
“比如，”基里曼顿了顿，声音忽然轻下来，像在说一件极寻常的事，“比如……放任一颗瘟疫星球自然衰变，而不是按《大远征检疫法》第七修正案强行净化；比如……允许一个混沌污染的殖民地，在彻底崩溃前，保留三个月的自治权，让他们自己选出终结仪式的主持者；比如……”他目光扫过李斯顿，“比如，不把阿里曼当作工具，而当作一个终于能睡整觉的、需要喝热汤的病人。”
李斯顿静静听着，没点头，也没摇头。

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