神域之境，幅员辽阔，横跨银河系一个半悬臂，甚至更多。
依附于神域的星系更是不知有多少。
但是对于浩瀚的银河系来说，神域也不过只是偏安一隅罢了。
远远谈不上，占据大好地盘。
毕竟...
除夕夜的雪下得极密，细碎如盐，簌簌扑在青砖院墙上，又顺着檐角滑落，在门槛前积起一道薄薄的冰棱。林砚裹着洗得发白的藏蓝棉袄，蹲在老槐树底下搓雪球，指尖冻得发红，呵出的白气还没升到半尺高，就被北风扯散了。他没戴手套——左手小指第二关节处那道浅褐色旧疤，像条干瘪的蚯蚓盘在皮肉上，一碰就麻，一攥拳就隐隐发胀。这疤是十年前留下的，当时他刚满十六，在青梧武馆后巷替陈默挡下三记断骨鞭，鞭梢扫过手背，血珠子溅在雪地上，红得刺眼。
陈默就站在五步外的廊下，穿一身玄色立领劲装，袖口用银线绣着半截断剑纹样。他没说话，只把一柄乌木折扇抵在掌心缓缓转动，扇骨上几道细微裂痕，是去年冬至擂台赛时被林砚用缠丝劲震出来的。两人之间隔着三丈雪地，隔着十年晨昏，隔着七百二十三次陪练、四千一百六十八次对打、还有一次谁都没提过的、发生在暴雨夜的失手。
林砚把雪球砸向墙根，雪团炸开，露出底下半截锈蚀的铁链——那是武馆地牢的锁链，三年前被陈默亲手斩断。那天林砚在暗室里枯坐整夜，听见头顶传来陈默撕碎《玄阴锻体经》残页的声音，纸屑混着雪水从通风口飘进来，落在他睫毛上，凉得像刀尖。
手机在棉袄口袋里震动第三回时，林砚才掏出来。屏幕亮着，来电显示“苏晚”。他拇指悬在接听键上方停了三秒，雪粒钻进领口，顺着脊椎往下爬，激起一片细栗。接通后那边只有呼吸声，很轻，像羽毛擦过耳膜。
“你师父……”苏晚的声音忽然哑了，顿了顿才续上，“今早吐了半盆黑血，脉象沉涩如石，肝经逆冲三焦。他说……想见你。”
林砚没应声。他盯着自己左手小指那道疤，忽然想起十二岁初入武馆那年，陈默教他握刀——不是握刀柄，是用虎口卡住刀脊，食指抵住刃背，小指蜷在掌心收三分力。“刀是骨头的延伸，”陈默当时说，声音比雪还冷，“可人不是刀鞘。”
电话那头传来瓷器碎裂的脆响，接着是苏晚压抑的抽气声。林砚终于开口：“他在哪间房？”
“听雨楼，东首第三间。”她顿了顿，“门没锁。”
挂断电话时，陈默的折扇停了转动。他抬眼望来，目光掠过林砚冻红的耳垂、松垮的棉袄领口、还有那只始终垂在身侧的左手。林砚迎着那视线站起身，雪粒子糊了满眉，他抬手抹了一把，掌心蹭过左眼下方——那里有道极淡的月牙形旧伤，是七年前为护住陈默被崩飞的青铜镇纸划的。
听雨楼是座两层木楼，檐角悬着铜铃，此刻却静得反常。林砚踏上楼梯时，木阶发出不堪重负的呻吟，像垂死者的喉音。二楼走廊尽头那扇雕花木门虚掩着，门缝里漏出一线昏黄灯光，还有一缕极淡的药香，混着陈年墨汁的苦涩。
他推门进去。
屋里没点熏香，只在紫檀案几上搁着个素瓷药盏，盏沿一圈褐色药渍，像干涸的血。陈默靠在临窗的紫檀圈椅里，身上盖着件墨色绒毯，毯子边缘磨出了毛边。他比半月前瘦了至少十斤，颧骨高耸如刀锋，眼窝深陷，可那双眼睛仍亮得骇人，瞳孔深处仿佛燃着两簇幽蓝鬼火。
“来了？”陈默开口，声音沙哑得像砂纸磨过生铁。
林砚没应，径直走到案几旁。药盏里还剩小半盏褐汤，他伸手探了探温度——微温。指尖沾了点药汁凑近鼻端：当归、黄芪、三七粉，还有一味极淡的龙脑香，但最底下压着股若有似无的腥气，像铁锈混着腐叶。
“师父尝过新方子了？”他问，声音很平。
陈默笑了下，牵动嘴角裂开一道细小血口：“苏晚熬的。她把‘归元引’里三味主药减了半钱，添了半钱地龙胶。”他抬起右手，枯枝般的手指在空中虚点两下，“你闻出来了？”
林砚把药盏放回案几，转身从墙角青瓷瓮里取了把铜勺。瓮底沉着半瓮清水，水面浮着几片枯荷，是他上个月亲手采的。他舀了半勺水，走回陈默身边，蹲下身，将铜勺递到对方唇边。
陈默没喝，只盯着林砚低垂的眼睫：“你左手小指的疤，今天跳得厉害？”
林砚手腕没抖，勺沿稳稳停在陈默下唇三寸处：“跳得厉害的是师父的肝脉。”
陈默忽然剧烈咳嗽起来，肩胛骨在薄衣下凸起如刀，咳到最后弯下腰，指节死死扣住圈椅扶手，指腹皮肤被磨破，渗出血丝。林砚仍蹲着，铜勺里的水纹丝不动。等咳嗽稍歇，他才将勺子往前送了送。
陈默就着他的手啜饮两口，

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