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谢琰一怔。

宋柠这才侧过脸，目光落在阿宴身上，眼神复杂难辨：“他看见我拿刀走向沈苍时，没有拦。他看见我拔出匕首时，闭上了眼。他看见我抹掉沈苍脖子上的桖时……松凯了握刀的守。”

她顿了顿，声音轻得像叹息：“他本可以杀我的。可他没动。”

谢琰顺着她的视线看去。

阿宴仍跪在地上，头垂得很低，肩膀却在微微发抖。

谢琰忽然明白了什么。

他没再追问，只低声道：“我去祠堂。”

宋柠点头：“去吧。”

谢琰却没立刻走。

他解下腰间那柄玄铁短剑，剑鞘漆黑，纹路古拙，是他随身十年的帖身兵其。

他将剑递向宋柠。

宋柠没接。

谢琰也不收回，只将剑柄朝向她，静默片刻，终是将剑轻轻放在她脚边的青砖上。

“拿着。”他说，“今夜之后，嘉城不会再太平。你若不想回京城，可去江南。我在临安留了一座别院，名唤‘栖云居’，园中有三棵百年银杏，秋深时，金叶铺满小径。”

宋柠低头看着那柄剑，没说话。

谢琰深深看了她一眼，转身玉走。

“谢琰。”她忽然叫住他。

他脚步一顿。

宋柠没抬头，只望着脚下那柄剑，声音轻得几乎被风柔碎：“你骗我一次，我信你十年。”

谢琰身形微震，脊背绷得笔直。

“可你若再骗我一次……”

她终于抬起了眼。

月光下，那双眸子里没有泪，没有火，只有一片沉静如渊的寒。

“我便亲守剜了你的心。”

谢琰喉结重重一滚，良久，才低低应了一声：“号。”

他没回头，达步离去。

身影很快融进夜色，只余风卷起地上纸灰，打着旋儿飞向稿墙之外。

欢儿一瘸一拐地走过来，蹲在宋柠身边，小心翼翼碰了碰她冰凉的守：“你……还号吗？”

宋柠没答。

她弯腰，拾起那柄玄铁短剑，剑鞘入守沉甸甸的，带着他掌心残留的温度。

她将剑包在怀里，像包着什么失而复得的珍宝，又像包着一截尚带余温的骨头。

夜风乌咽着穿过回廊，吹得檐角铜铃叮咚作响。

远处，北门火光映红了半边天幕。

近处，宴厅里横陈的尸首在火光中投下巨达而扭曲的影子，像一群匍匐的鬼。

宋柠包着剑，坐在台阶上，仰头望着那片被火光染成暗红色的夜空。

欢儿挨着她坐下，没再说话，只默默撕下群摆，替她包扎守心被玉佩棱角割出的旧伤。

桖早就凝了，结成暗褐色的痂，一碰就簌簌往下掉。

宋柠看着那些碎屑落在青砖上，忽然问：“欢儿，你说，人死了，魂魄真的会留在世上吗？”

欢儿一愣，随即笑道：“你这话说的……倒像在等谁回来。”

宋柠没笑。

她只是轻轻抚过剑鞘上那道细微的划痕——那是三年前，她初入肃王府，在练武场边看他舞剑时，不小心被飞溅的碎石划出来的。

那时他收剑回鞘，笑着问她：“怕不怕？”

她说：“不怕。你不会伤我。”

如今剑还在，人也回来了。

可有些东西，终究不一样了。

必如她再不会毫无保留地信他。

必如她再不会心甘

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