在艾薇尔和伊戈尔交流时，西部公爵也开始了仪式最后的准备。
他站在法阵边缘，吟唱起拗口神秘的咒语。
随着他念诵咒语，广场上十二根石柱顶端悬浮的虚寂冰核也接连亮起。
那些冰银色的晶石内部...
艾尔骑士喉结微动，没些话卡在嘴边，终究没说出口。他垂下眼帘，右手按在左胸，行了一个标准的霜语式军礼：“遵命，林湾小姐。”
队伍继续向前推进，马蹄踏在青石板上发出沉闷而规律的声响，仿佛一曲战后余韵的节拍。城墙上的欢呼声渐次低落，却并未停歇，反而化作一种更为悠长、更为踏实的嗡鸣，在春日微凉的空气里轻轻震颤。孩子们踮脚扒着垛口，指着那些被押解的俘虏嘻嘻哈哈；老人们拄着拐杖站在街角，望着满载而归的车队频频点头，布满皱纹的手掌在胸前划出古老的霜语祝福手势——那不是对胜利的庆贺，而是对秩序重归的无声感激。
艾琳娜一直没说话，只是紧紧攥着艾薇尔的裙角，仰起小脸，眼睛亮得惊人。她知道老师刚才做了什么。不是用剑，不是用冰，甚至不是用契约，而是用一种更冷、更静、更不容置疑的东西——判断。
“老师……”她终于开口，声音很轻，像怕惊扰了什么，“他们真的……不配当骑士？”
艾薇尔没有立刻回答。她抬起手，指尖拂过艾琳娜额前一缕被风扬起的金发，动作轻缓得近乎温柔。可她的目光，却越过少女稚嫩的肩头，落在远处一辆缓缓驶过的马车上。
那辆马车比其余的都要高大，车厢由深褐色硬木打造，四角包铜，车顶覆着一层薄薄的、尚未融尽的霜晶——那是初雪昨夜巡视时无意留下的痕迹。车帘半垂，缝隙间隐约可见一抹暗红绸缎的流苏，随风微微摇曳。
艾薇尔的指尖在艾琳娜发丝上顿了顿。
“骑士不是铠甲，也不是头衔。”她终于开口，声音清冽如溪水击石，“骑士是刻在骨子里的选择。是在溃败时仍记得收拢散兵，在绝境中仍想着护住身后平民，在投降前还要问一句‘我的领民是否安好’。”
她顿了顿，目光微敛，仿佛在复述某段早已铭刻于心的古老训诫：
“真正的骑士，宁可断剑，也不折脊。”
艾琳娜怔住了。她忽然想起清晨在城西粮仓看到的一幕：几个铁杉堡农兵模样的俘虏被士兵带去分发新麦种，其中一人蹲在田埂上，默默把混进麦堆里的碎石子一颗颗捡出来，放进自己空瘪的口袋里——那口袋上还缝着一块褪色的蓝布补丁，针脚歪斜，却异常细密。
当时她问过守卫，那人只是摇头：“说是从前在菲尔德家当过农管，后来被征了兵，粮种混了沙土，怕种下去不出苗……”
艾薇尔的目光却早已移开。她望向队伍最末尾那辆不起眼的灰篷马车。车轮碾过一道浅沟时，车身微晃，帘角掀开一线。
里面没有俘虏。
只有一具被白布覆盖的躯体，身形修长，裹着残破的银纹铠甲。铠甲左肩处裂开一道狰狞缺口，边缘凝着暗红与冰蓝交织的冻血。一柄断剑斜倚在尸身侧畔，剑锷上蚀刻的鹰徽已被血污掩去大半，唯余一只翅膀轮廓，在正午阳光下泛着冷硬的光。
雷蒙德。
艾薇尔认得那柄剑。三年前影林湾竞技场第七百七十一场，他就是用这柄剑挡下了她三记连斩，剑刃崩出七处豁口，人却未退半步。
如今，他静静躺在那里，像一截被风暴折断却依旧指向天空的枯枝。
“厚葬他。”艾薇尔忽然道，声音不高，却清晰地传入艾尔耳中，“按霜语领二等骑士规格。墓碑上刻‘雷蒙德·菲尔德，无名骑士’。”
艾尔一怔，随即深深颔首：“是。”
他没问为什么——不是为雷蒙德，而是为那个“无名”二字。他知道林湾小姐从不妄言。若她说无名，那便真是在这世间，再无人记得此人生于何地、师从何人、为何而战。唯有霜语的土壤会记住他的名字，唯有霜语的风会吟唱他的沉默。
队伍终于全部入城。
城门缓缓合拢，沉重的橡木撞击声回荡在空旷的拱廊之下。喧嚣如潮水般退去，只余下风掠过旗杆的呜咽，以及远处铁匠铺里隐约传来的叮当声——那是新铸的钉马掌，正为明日奔赴乌木泽的斥候队准备。
艾薇尔转身，牵起艾琳娜的手，沿着石阶缓步而下。裙摆拂过沾着泥点的台阶，冰银色长发在身后垂落如瀑，竟似将整条街巷的光线都吸了进去，又温柔地折射出来。
杰米和露娜默然跟在身后，脚步放得极轻。
刚转过街角，迎面撞见一个急匆匆的身影。是个穿着灰布袍子的年轻人，胸前别着一枚小小的霜语蔷薇徽章，手里攥着

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