清晨六点多。
华润深城湾悦府，2栋3601室。
客卧内。
浓密卷翘的睫毛轻轻颤了颤，林沐雪缓缓睁开眼。
宿醉般的混沌感袭来，她大脑迷糊了片刻，才终于找回了一丝清明。
倒时...
苏渔的指尖还停在半空，微微发颤，像一片被风悬住的叶子。她甚至不敢呼吸，怕一呼一吸之间，眼前这幅画面就会碎成齑粉——唐宋坐在她面前，裙摆铺展如月光凝成的湖面，琥珀色的瞳孔里盛着未干的泪，而那首歌的余音，仍在她耳膜深处轻轻震颤，像一枚被投入深井的石子，一圈圈荡开她整个青春的倒影。
“躲在光的背面，描摹他的侧脸……”
不是歌词，是她的日记本第十七页第三行，用蓝黑墨水写的，字迹被水洇开过，边缘微糊。她记得那天放学下雨，她没带伞，在教学楼廊下躲雨，看见张妍靠在栏杆边，低头翻一本《诗经》，发梢沾了水汽，额角有颗小痣，在夕照里忽明忽暗。她偷偷拍了一张，没敢发朋友圈，只存进相册最深的文件夹，命名为“000000”。
可现在，它被谱成了曲，被唱了出来，被唐宋用这副神祇般的声音，揉进呼吸、揉进颤音、揉进每一个气声收尾的停顿里。
苏渔的眼泪终于落下来，不是嚎啕，不是抽噎，只是安静地、持续地滑落，一滴，两滴，落在自己攥紧的卫衣袖口上，洇开两团深色的圆。
唐宋没说话，只是将吉我轻轻放在膝头，伸出手，拇指指腹缓缓擦过苏渔右眼下方——动作轻得像拂去花瓣上的露珠。没有回避，没有怜悯，只有一种近乎庄严的温柔。
“你写的时候，是不是也这样？”她问，声音哑得厉害，却奇异地不显得虚弱，“把一句话改七遍，删掉所有形容词，只留主语和动词；把‘我想’换成‘我站在’，把‘喜欢’换成‘数过他单车后座的螺丝钉’？”
苏渔猛地抬头。
唐宋笑了，眼角弯起细纹，泪光未散，笑意已生：“温软给我看你的散文集校样，第一页就是《单车后座》。她说你写完后，把电脑关了整整三天，不敢再点开。”
空气静得能听见香薰加湿器里水分子细微的爆裂声。
苏渔喉咙发紧，想说“不是校样，是废稿”，想说“我删了八遍”，想说“我连标点都反复推敲过”，可最终只从齿缝里挤出一句：“……您怎么知道？”
“因为我也这样写过。”唐宋低头，指尖无意识摩挲着吉我琴颈上一道浅浅的划痕，“给张妍写第一封情书，写了四十七稿。最后烧了四十六张，第四十七张，折成纸鹤，放进她高二语文课本《赤壁赋》的夹页里。”
苏渔怔住。
“她翻到时，正讲到‘惟江上之清风，与山间之明月’。”唐宋望着窗外深城湾渐次亮起的灯，声音很轻，“她说，那晚的风，比平时凉一点。”
苏渔忽然记起——张妍确实在朋友圈发过一张照片：泛黄的《赤壁赋》课本页，右下角压着一只褪色的蓝色纸鹤。配文只有两个字：“风凉。”
她当时点赞，评论“好文艺”，张妍回了个眨眼的表情包。
原来那不是随口一提的诗意。
那是有人把心跳折进纸里，等了十五年。
“所以你明白的，对吗？”唐宋转回头，目光沉静，“你写下的每一个字，都不是无人听见的回声。它们一直都在被听见，被珍藏，被反复摩挲，直到某天，有人把它谱成歌，唱给你听。”
苏渔的嘴唇抖得厉害。她想点头，可脖子僵硬得像生锈的轴承；想说话，可声带仿佛被蜜糖封住。她只能死死盯着唐宋的眼睛——那里面没有俯视，没有施舍，只有一种穿越漫长光阴后，终于抵达彼岸的疲惫与释然。
就像两个在迷雾森林里各自跋涉多年的人，突然发现彼此手里的地图，边角磨损的位置、折痕的方向、甚至墨水晕染的走向，都惊人地一致。
“你……”她终于发出声音，嘶哑得不像自己的，“你和张妍……”
“我们认识二十三年。”唐宋打断她，语气平和得像在说天气，“幼儿园同班，小学隔壁，初中同校不同班，高中她跳级，我留级一年——就为了追上她的时间表。”她顿了顿，笑意浮起，“高三毕业典礼后，我在礼堂后台拦住她，说‘以后别叫我唐宋，叫我阿宋’。她笑着答应了。结果第二天，她就跟着欧阳家的飞机去了瑞士，十年没回来。”
苏渔的呼吸停了一瞬。
“温软说你总在修改《单车后座》最后一段。”唐宋忽然换了个话题，手指点了点那个摊开的歌词本，“原稿结尾是‘我始终没骑上去’。后来改成‘我始终没骑上去，但我的影子，每

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