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第二笔，斜劈而下。

第三笔，钩转如月。

炭末簌簌落下，如墨色细雪。

墙面上，渐渐显出一个字。

不是“安”。

不是“愿”。

而是一个崭新的字——

“阵”。

笔画刚劲，力透土墙，每一笔转折处，都隐隐泛起一丝极淡的青光，与他腕间那道淡青疤痕的色泽，如出一辙。

墨画画完最后一笔，放下炭条。

他没再看那面墙，也没再看阿砚，只迈步走出院门，身影融入槐树巷悠长的光影里。

巷扣，糖糕的甜香重新飘来，混着槐花初绽的清气，温柔而执拗。

风过处，墙头野草摇曳，叶尖露珠滚落，砸在青石阶上，碎成七点微光。

其中一点，恰号映在墨画离去的方向，久久不散。