罗宾从球场后门出来的时候,太阳已经开始往下掉。
他穿着那件黑T恤,牛仔裤上还沾着草屑,整个人跟刚从草垛里爬出来似的。
路过一个热狗摊,他停下买了一根,三口吞完,又买了两根。
摊主是个墨西哥老头,看着他,眼神有点发直:“oh谢特,伙计,你到底饿了几天?我这里可不是大胃王比赛,没有奖金给你,你吃多少都得付钱的。”
罗宾嚼着热狗,含糊不清地回:“刚运动完,有点饿。”
“运动?”老头瞥了一眼他身上的草屑,“打橄榄球?”
“差不多。”
老头咧嘴笑了,露出一颗金牙:“今晚德州赢定了,我跟你说。那个47号,我草,你看到没?拖着五个人达阵!那不是人,那是他妈的大脚怪!”
罗宾点点头:“看到了。”
“我跟我儿子说,在门口等着他出来,看看他到底长什么样,或许我还可以找他给我签个名,我会请他吃一年热狗!”老头越说越激动,手舞足蹈,“该死,那家伙真是个变态,我发誓从来没有看过这么精彩的球赛!”
罗宾把最后一口热狗塞进嘴里,拍拍手:“你已经见过他的样子了。”
说完,他转身走了。
老头愣在原地,看着他的背影,突然一拍大腿:“见鬼,那小子难道就是......”
罗宾已经消失在人群里。
晚上九点。
罗宾推开一扇厚重的铁门,走进一家叫“锈钉”的酒吧。
这地方在圣安东尼奥南区边缘,离警局六条街,是个老红脖子据点。
罗宾平时下班的时候偶尔会来喝两杯。
墙上挂着德州旗、牛仔帽、和各种猎枪照片,空气中弥漫着廉价威士忌和烟草的味道。
老板是个退休的油田工人,叫比利,左手少了三根手指,据说是被钻井机咬的,看到罗宾进门,他眼睛一亮:
“嘿!罗宾警官!今晚你的酒我请!”
罗宾坐到吧台前:“怎么,中彩票了?”
比利咧着嘴笑,拿抹布擦着吧台:“比中彩票还爽!我刚看比赛,德州贏了!那个47号,你看到没?上帝见证,我活了六十年,没见过这么猛的怪物!俄亥俄那群孙子,走的时候脸都是绿的!”
罗宾笑了笑:“给我来杯波本。”
“马上!”
比利转身去倒酒,罗宾靠在吧台上,扫了一圈酒吧里的人。
稀稀拉拉坐着七八个,都是熟面孔——老红脖子,油田工人,修车厂老板,看到罗宾,都举杯冲他点头。
他们是最纯正的本地红脖子,本来极度的排外,并且充满种族主义和对外人无差别的种族歧视。
但罗宾的所作所为,却非常符合他们的胃口,他们甚至觉得罗宾比本地红脖子更像红脖子。
因为他同样狂野,强势,霸道,并且对那些哈基黑和非法移民们重拳出击。
在他们看来,罗宾简直他妈的就是最优秀的德州本土红脖子年代一代里的领军人物。
他们不止一次说过,如果罗宾想要竞选圣安东尼奥市长或者是州长,他们绝对会投罗宾一票!
罗宾跟他们喝了几杯之后。
注意到角落里还坐着一个人。
一个女人。
一个很漂亮很有气质的贵妇。
罗宾的目光在她身上停了几秒。
她大概三十岁上下,一头深棕色卷发披散着,穿一件米白色的羊绒衫,底下是深蓝色的半身裙,裙子料子很好,剪裁精致,脚上是一双价格不菲的尖头高跟鞋。
跟这间破酒吧格格不入。
她低着头,手里攥着一杯马提尼,肩膀轻轻抖着,似乎是在哭泣,喝酒买醉。
比利把波本推过来,压低声音:“那位女士,来了快两小时了。点了三杯马提尼,一句话不说。看着像有钱人家的富太太小姐,不知道跑这来干嘛。”
罗宾端起酒杯,抿了一口。
没说话。
酒吧角落里,米琪·麦瑟尔盯着杯子里的橄榄,眼泪又掉了下来。
她今天本该在家里准备离婚协议书。
结果她妈打电话来,劈头盖脸就是一顿骂:“你疯了吗?离婚?你知道邻居会怎么说?你知道你爸在俱乐部的牌友会怎么想?你以为你是谁,伊丽莎白·泰勒吗?”
她爸接过电话,声音更冷:“回去跟他说对不起。男人嘛,偶尔犯点错正常

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