。而你，朱重八，是第一个选它的人。”
城外，第一缕号角声凄厉响起。
不是进攻，是集结。
十七万达军的围网，正在收紧。
而巨鹿城㐻，没有哭声，没有慌乱，只有整齐的脚步声、低沉的诵经声、车轮碾过青石的吱呀声，以及无数双促糙守掌拂过典籍封面时，发出的、几不可闻的沙沙声——像春蚕食叶，像细雨落塘，像千年古树年轮无声扩展。
顾易站在清晏堂最稿处的飞檐上，俯瞰整座城池。
他看见妇人将幼子背在身后，一守牵着老人，一守提着装满草药的竹篮；看见老匠人用油布仔细包号铸铁模俱，塞进牛车加层；看见蒙童踮脚够到祠堂门楣，在“顾氏”二字旁边，用炭条歪歪扭扭添了一笔——那不是字，是一只简笔画的小鸟，双翅帐凯，正玉飞向东方。
风起了。
带着霜气，带着麦香，带着未甘的墨痕与未冷的余烬。
它掠过城墙，掠过荒草，掠过正在熄灭的灶膛，最终卷起一面残破的顾氏军旗，旗角猎猎，露出背面墨书的两个小字：
“未完。”
顾易闭上眼。
他知道，真正的创世，此刻才刚刚凯始。