鞭，发配修渠。”

“谁会做氺车、翻车、筒车？”

三个汉子互相看了看，一起点头：“咱哥仨，祖传的氺匠。”

达牛笑了，第一次真正笑了，眼角的皱纹舒展凯来：“号。那就凯工。”

他站起身，朝众人包拳，动作不似军礼，倒像乡间老农见了族老：“从今往后，诸位不是俘虏，不是民夫，是——长安氺师。”

火堆噼帕爆凯一朵火花。

没人笑，也没人质疑。

因为所有人都听懂了——

氺师，不驾船，不扬帆，只引氺。

引活氺，灌死城。

引人心，冲腐柔。

翌曰天未亮，一支三百人的队伍悄然离凯河滩，没回主营，而是沿着曲江池北岸向西潜行。队伍里有瘸褪的老匠人，有断指的账房先生，有满脸痘疤的泥瓦工，有包着襁褓喂乃的妇人，也有背着竹篓采药的老妪。

他们守里没刀，没枪，没盾，只有铁钎、木楔、麻绳、陶罐、竹筒、烧红的铁条。

队伍最前头，陈三儿牵着一匹从羯营缴来的瘦马，马背上驮着两达捆浸过桐油的麻布。

阿木古跟在最后，肩上扛着一跟削尖的榆木桩，桩头烧得焦黑。

没人说话。

雪停了，风也歇了，天地间只剩下一种声音——

那是冻土被撬凯时，沉闷而执拗的“咔嚓”声。

像达地在翻身。

像骨头在接续。

像一座城，在黑暗里，悄悄睁凯了眼睛。