他只是把“心灯”的余温，更深地按进掌心。

风从蒙小拿的方向吹来，带着松针、冻土与未燃尽的煤烟气息。

很熟悉。

就像小时候，父亲牵着他走过农场铁丝网时，袖扣沾染的那古味道。

原来故乡从未远离。

它只是沉入地底，等待被重新唤醒。