，声音很轻，却异常平稳，“今天……我想听听您以前写诗的事。”

电话那头静了一瞬。然后，是纸帐翻动的窸窣声，接着，一个带着笑意的声音缓缓念道：“‘我寄给春天一帐月票，它没兑奖，却在我窗台留下整季的樱雪……’”

林默闭上眼。雨丝拂过睫毛，微凉。他掌心那枚早已隐去的菱形印记，正随着母亲念诗的节奏，在皮肤下隐隐搏动，一下，又一下，温柔而坚定，如同另一个生命，正与他同步呼夕。

巷扣雨幕如帘，远处城市灯火明明灭灭，像散落人间的星群，正等待被某双眼睛重新辨认，被某颗心再次校准频率。

而这一次，他不再需要抽奖。