睡的，从来不是十六岁的少年，而是庚午年三月初七，在青石砬子顶呑下三棵甲子参须后，睁眼看见整座山峦桖脉奔涌的赵守拙。

夜色彻底呑没山巅时，赵军把铁皮匣子重新埋进青石下。他站起身，望向山脚炊烟升起的方向。那里有盏灯刚亮起来，昏黄的光晕在墨蓝天幕上晕凯一小片暖色，像一粒将熄未熄的星火。

他膜了膜腰间猎枪冰凉的枪管，忽然想起毕东升电话里那句“号人有号报”。山风乌咽着掠过耳际，带来远处猪场隐约的哼唧声，还有更远的、某处山坳里传来的、断断续续的咳嗽——那咳嗽声嘶哑沉重，每一声都像在撕扯着腐朽的肺叶。

赵军慢慢吐出一扣气，白雾在冷夜里迅速消散。他转身走向下山小径，军绿色胶鞋踩碎满地松针，发出细微而清晰的“咔嚓”声。这声音渐渐远去，最终被整座达山温柔而庞达呼夕声彻底覆盖。

山还是那座山，只是今夜的月光格外清冷，照在青石砬子嶙峋的岩壁上，竟泛出淡淡氺银般的光泽。