高桌会，密室议厅。
议厅中央，一张环形长桌静默矗立。
十二把座椅围成闭合的权力之环。
桌面不是木质，而是冷黑色石材。
十二枚家族徽印嵌入石面，如同十二道沉默烙印在其中的誓言。...
门关上后，走廊里只剩脚步声与沉默。
娜塔莎靠在墙边，指尖无意识地敲着臂弯，目光却始终落在那扇紧闭的房门上。约翰站在她斜后方半步，双手插在风衣口袋里，肩线放松，但脊背笔直如尺——那是随时能拔枪、转身、开火的姿态，哪怕此刻他什么也没做。
“你信他刚才说的？”娜塔莎忽然开口，声音压得极低，像一缕擦过金属的冷风。
约翰没立刻答。他抬眼看了眼走廊尽头的监控探头——大陆酒店的安保系统从来不会对VIP客户启用实时录像，只保留七十二小时离线缓存。而此刻，那枚镜头正微微偏转三十度，恰巧避开了这扇门。
“他没骗人的机会。”约翰终于道，“但他没骗人的必要吗？”
娜塔莎嗤笑一声：“必要？他刚复活了两个人，一个是他‘感觉’该救的，一个是‘运气试一试’的。逻辑链断得比便利店热狗肠还脆。”
“可他做到了。”约翰语气平缓，“不是靠运气。”
娜塔莎没反驳。她只是轻轻吸了口气，又缓缓吐出，仿佛在把某种沉甸甸的东西从肺里推出去。她低头看了眼手机屏幕——刚刚查到的档案还在后台悬浮着：费娜舒亚·雷斯特雷波，哥伦比亚籍，七岁随父母移民芝加哥；十岁双亲遇害，法医报告注明“喉管被钢丝绞断，颅骨凹陷性骨折”，尸检照片被系统自动打码；十七岁以埃米利奥·雷斯特雷波监护人身份注册持枪许可；二十一岁于麦德林一处废弃教堂内击毙三名毒枭贴身保镖，现场未留指纹、弹壳、毛发，只有一朵用血画在圣母像底座上的歪斜签名——唐路易斯，拼写错误，多了一横。
错得离谱，却没人敢笑。
“她撒谎了。”娜塔莎忽然说。
约翰侧眸。
“她说奶奶和叔叔是在家里遇袭的。”娜塔莎点开一段加密音频，调至最低音量，“大陆酒店后勤部的老马，凌晨三点给停尸房送冰柜时听见她打电话——她说‘他们不是死在家里，是死在教堂后面的小巷’。”
约翰眉峰微蹙。
“她改口了。”娜塔莎收起手机，“第一次见伊森时说的是‘家中’，现在变成‘小巷’。为什么？因为小巷没有监控，没有邻居，没有目击者——更方便她编造细节，也更方便……她隐藏真正动手的人。”
约翰沉默两秒：“你怀疑袭击者另有其人？”
“我不怀疑。”娜塔莎声音冷下来，“我确认。埃米利奥不是被绑在椅子上拷打致死的。尸检报告显示，他左腕有两处陈旧性骨折愈合痕迹，右肘关节脱臼复位后未完全矫正——这种伤，只有常年握枪、反复格斗、近身缠斗才会留下。一个被绑住的人，不可能在受刑过程中完成三次肘击反制。”
约翰瞳孔微缩。
“所以她撒谎，是为了保护谁？”娜塔莎盯着他，“还是为了误导谁？”
约翰没接话。他抬头，望向那扇门——门缝下透出一线暖光，像一道尚未愈合的伤口。
此时，房间内。
卡塔利亚跪坐在地板上，额头抵着奶奶枯瘦的手背，肩膀无声起伏。奶奶躺在病床上，呼吸尚弱，却已能缓慢眨眼，手指偶尔蜷缩一下，像初春刚破土的嫩芽试探阳光。埃米利奥则靠在床头，脸色灰白，嘴唇干裂，但眼神已经清亮，正一遍遍摩挲自己左手腕上那道浅浅的旧疤。
“米利奥亚……”奶奶的声音沙哑得像砂纸摩擦木板，“你……怎么瘦成这样？”
卡塔利亚没抬头，只把脸埋得更深，声音闷在布料里：“我没照顾好您。”
“胡说。”奶奶抬手，颤巍巍抚上她的后颈，“你活下来了，就是最大的照顾。”
埃米利奥忽然开口，声音嘶哑却异常清晰：“你用了他的能力。”
卡塔利亚一顿，慢慢抬起脸。泪痕未干，但眼底已没了崩溃，只有一种近乎透明的疲惫。
“嗯。”
“代价呢？”埃米利奥问。
卡塔利亚看向门口方向，仿佛能穿透那扇门看到外面的人：“他说……不用代价。”
埃米利奥笑了下，牵动嘴角时扯痛了脸颊旧伤：“骗子。世上没有免费的复活。”
卡塔利亚没否认。她只是静静看着他，目光扫过他手腕、肘部、锁骨下方那道淡粉色的缝合线——那里本该有一道深可见骨的刀伤，

本章未完，请点击下一页继续阅读->>>