菲比回到公寓的时候，开门那一刻，脸上还挂着没来得及收起来的笑。
“我回来了。”她说。
瑞秋正盘腿坐在沙发上，脸上敷着面膜，一边翻杂志一边哼着歌。
莫妮卡在厨房里切菜，听到动静抬头看了...
凌晨三点十七分，麦克斯的公寓里还亮着一盏暖黄的落地灯。
窗帘没拉严，透进几缕纽约初冬清冷的月光，斜斜切在木地板上，像一道未愈合的伤口。伊森赤着脚站在窗边，背影被灯光拉得很长，肩线绷得紧，呼吸缓慢而深——不是疲惫，是某种沉潜后的蓄势。他刚做完一组静力支撑，手腕悬空三分钟，指尖微微发颤，但脊柱挺直如弓弦，连汗都没出一滴。
麦克斯裹着他的衬衫躺在沙发里，腿搭在扶手上，脚踝交叠，脚趾还沾着一点没擦净的唇膏印。她盯着天花板，声音懒洋洋的：“你刚才是不是又用了那个‘精神灌注’？”
“嗯。”
“……疼不疼？”
“什么？”
“精神灌注。”她翻了个身，侧脸枕在手臂上，“上次你说，用多了会耳鸣，眼前发黑，像被人用锤子敲后脑勺。”
伊森转过身，笑了下：“这次没敲，只是轻轻推了门。”
她坐起来，赤脚踩在地上，走近他，仰头看他：“推开了什么门？”
他低头看她，没立刻答。窗外一辆警车呼啸而过，红蓝光飞快扫过两人脸上，一明一暗。他忽然伸手，拇指擦过她右耳后一小块皮肤——那里有颗浅褐色小痣，麦克斯总说那是她“叛逆期偷偷纹的”，其实只是胎记。
“你记得我们第一次见面吗？”他问。
“记得。”她抬眼，“你穿着白大褂，站在我家楼道口，手里拎着个装满抗生素的纸袋，像个走错片场的圣徒。”
“不是圣徒。”他纠正，“是牧师。”
“对，混在美剧里的小牧师。”她嗤笑一声，又顿住，“等等……你那天为什么来？”
伊森沉默了几秒。
那晚他本不该去。诊所排班表上写着“休诊”，他刚结束三天连续手术，左耳还在嗡嗡作响。可他收到了一条短信，没有署名，只有一张照片：麦克斯蹲在巷口，膝盖破了，血混着雨水流进裤脚，她正把一个昏迷的小女孩往自己背上拖，身后三个男人举着铁棍逼近，镜头晃得厉害，像是从对面楼顶偷拍的。
照片底下一行字：【她救了第三个。你要不要救第四个？】
他没回，直接开车去了布鲁克林。
现在他看着麦克斯的眼睛，终于开口：“因为那天我看见的不是一个人在救人。”
“是？”她挑眉。
“是一个人在教自己怎么不被救。”
她愣住。
他继续说：“你背人的时候，肩膀先沉，腰往后压，重心全放在左腿——那是防踹的姿势。你拖她进楼道前，右手已经摸到了消防栓铁盖边缘，要是他们跟进来，你会掀盖砸人。你根本没指望有人帮你。”
麦克斯没说话。手指无意识抠着衬衫下摆。
“所以我想知道，”他声音低下去，“如果有人真想帮你，你接不接得住。”
她忽然笑了，笑得有点哑：“接得住。但我得先确认——他是来送药的，还是来收租的。”
“收租。”他点头，“利息很高。”
“多少？”
“每天一次心跳加速，每月一次失控，每年一次……”他停顿，目光沉下来，“一次你必须信我的时候。”
她盯着他看了很久，忽然抬手，一把扯开他衬衫最上面两颗扣子，指尖沿着锁骨划下去，在胸骨正中用力按了一下。
“这里。”她说，“跳得比平时快。”
他没躲，任她按着。
“所以——”她凑近，鼻尖几乎碰到他下巴，“今晚算第几次？”
“第三次。”他垂眸，“心跳加速。”
她哼了一声，松开手，转身走向厨房：“我去煮咖啡。你要是敢用精神灌注给自己提神，我就把你昨天藏在冰箱第三层的蛋白粉倒进下水道。”
他跟着进去，靠在门框上看她烧水、磨豆、压粉。动作熟稔得像做过千遍。水流注入滤杯，香气漫开，苦，浓，带点焦糖尾韵。
“苏菲今天说的话，你听进去了？”她忽然问。
“哪句？”
“关于‘选择站在哪一边’。”
伊森没答，只伸手拿过她刚洗好的杯子，倒掉半杯水，重新冲了一杯，推到她

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