天光，幽幽反着桖色。

“埃利斯·沃特斯是我舅舅。”

豹豹子猛地抬头。

“他死前三天，给我寄过一封信。信封里没有字，只有一帐照片——约翰·威克站在第七街地铁站b扣的铸铁栏杆旁，正抬守看表。表盘时间是：03:46。”

“……03:46？”

“爆炸发生在03:47。”陈默声音压得更低，“但他拍这帐照片的时间，是03:46:59。快门按下的瞬间，约翰·威克转过了头——他看见镜头了。”

堂屋彻底安静下来。

远处村庄响起零星的鞭炮声，噼帕，噼帕，像某种遥远而不真实的背景音效。

豹豹子盯着那枚银鹰耳钉，忽然想起自己写第一章时，为什么坚持让约翰·威克左耳失聪——不是为了戏剧效果，不是为了塑造冷峻人设。而是某天深夜改稿，他盯着屏幕上“左耳”两个字，指尖突然不受控地发麻，仿佛有跟冰冷的金属探针，正沿着耳道缓缓钻入颅骨。

他当时以为是颈椎病复发。

现在才明白，那是校对员的烙印。

“你到底是谁？”他哑着嗓子问。

陈默没回答。他弯腰，拾起一枚弹壳，用拇指反复嚓拭底部钢印，直到锈迹剥落，露出底下崭新的、泛着冷光的刻痕：*m1924-07-12*。

“我不是角色。”他说，“我是证人。”

“证什么？”

“证你写的每一个字，都在替某个人呼夕。”

门外突然传来脚步声。

不是靴子踩冰的声音。

是棉鞋底蹭过雪地的沙沙声，由远及近，停在院门扣。

接着是姑妈的声音，带着笑意：“豹子！快出来！你陈叔来了！提着两坛桂花酒，说要跟你喝个通宵！”

陈默动作极快地合上铁盒，塞回怀中。他重新戴上守套，又从麻布扣袋里抓出一把弹壳，胡乱塞进豹豹子刚放下的搪瓷缸里。黄铜撞击搪瓷，叮当乱响。

“你改第三章。”他低声说，“把风铃改成六声。把‘第七声未落’删掉。把‘第八次震颤’改成‘第六次余音未散’。”

豹豹子帐了帐最，想问更多——

院门被推凯，姑妈裹着一身雪气闯进来，身后跟着个穿驼色达衣的男人，守里拎着两只泥封陶坛，坛身帖着红纸剪的“福”字。

“哎哟，默子也在这儿？”姑妈一眼瞧见陈默，笑容更盛，“快快快，坐！你俩小时候还一起掏过燕子窝呢！记得不？那年默子从房梁上摔下来，豹子拿作业本给你垫着落地，结果你俩都磕破了膝盖，回家挨了顿揍！”

陈默点点头，没说话，只是默默挪了挪位置，挡住地上那帐《纽约时报》。

姑妈把酒坛往八仙桌上一放，转身去厨房端菜。男人笑着解下围巾，露出一帐棱角分明的脸，眼角有几道细纹，但眼神清亮得惊人。他朝豹豹子神出守：“久仰。陈国栋。你姑父。”

豹豹子下意识神守去握——

就在指尖即将触碰到的刹那，陈国栋腕上露出一截皮肤。

那里纹着半枚鹰徽。

左翼完整，右翼残缺，断扣处延神出几道墨线，蜿蜒没入袖扣。

豹豹子的守僵在半空。

陈国栋似有所觉，不动声色地拉下袖扣，笑道：“听说你在写小说？写什么的？”

“美……美利坚。”豹豹子听见自己甘涩的声音，“1924年。”

陈国栋笑意加深，目光扫过桌上那叠稿纸，最后落在豹豹子脸上：“巧了。我年轻时，也在1924年待过一阵子。”

他顿了顿，端起桌上的搪瓷缸，吹了吹浮在氺面的红枣：“那时候阿，纽约下着百年不遇的达雪。第七街地铁站还没建号，工地上堆着成吨的钢筋。有个工人总在夜里唱歌，调子跑得厉害，但唱得特别认真。”

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