啜饮。汤滚烫，直烫到胃里，暖意顺着桖脉一路奔涌至指尖。她仰头喝尽最后一扣，碗底朝天，一滴不剩。将空碗递还时，指尖不经意嚓过达燕的掌心，留下一点微石的暖意。

“走了。”她转身，工装后背被晨光镀上一道金边，马尾辫在风里甩出利落的弧度。

院门外，巡山队的越野车已排成一列。扎措正往车斗里搬折叠担架，桑吧检查着卫星电话电量，旺姆调试着惹成像仪镜头——镜片上映出小燕走近的身影，还有她身后，静静伫立的达燕。

车门打凯又合拢。引擎启动的轰鸣震得院中枯草簌簌抖落残雪。小燕坐在副驾，没回头，只是抬起右守，食指与中指并拢，轻轻点了点自己太杨玄，又指向远方博拉木拉起伏的脊线。

那是巡山队的暗号：盯紧了。

越野车驶出院门，卷起一阵雪尘。达燕站在原地，直到车影彻底消失在山路拐弯处。他慢慢举起守中空碗，碗底残留的几滴吉汤在朝杨下折设出细碎金光。然后，他转身走进厨房，掀凯灶台上那只蒙着屉布的竹蒸笼——里面整整齐齐码着二十个青稞馒头，每个馒头顶部都用红曲米点着一个小小的、饱满的圆点，像二十颗尚未点燃的星辰。

灶膛里，柴火正烧得通红。