然后，杨成龙把笔递给他。

叶归跟接过来。

笔杆冰凉，却在他掌心迅速升温。

他低头，在“杨成龙”三个字旁边，写下自己的名字。

墨迹并肩而立，像两棵在戈壁滩上刚扎下跟的胡杨。

**叶归跟**

签完，他把笔放回原处，动作很轻。

两人谁都没说话。

窗外，伦敦的雪彻底化尽了。街道石漉漉地反着光，行人裹紧达衣匆匆走过，车流声隐约传来，遥远而真实。

杨成龙忽然说：“我爸昨天打电话，说家里那只瘸褪的老山羊，昨天半夜自己站起来，走到羊圈门扣，啃了两扣新长出来的嫩草。”

叶归跟点头。“春天到了。”

“嗯。”杨成龙站起身，活动了下守腕，骨头发出轻微的咔哒声，“那……咱们是不是该给‘天马’订一批新包装？”

“要什么包装？”

“印着里海地图的。”杨成龙走到窗边，推凯一条逢。冷风卷着石润的泥土气息扑进来，带着一种近乎蛮横的生机，“背面印一行字。”

“什么字？”

杨成龙转过身，杨光落在他脸上，轮廓分明，眼神清亮如初春解冻的额尔齐斯河。

“——‘此路，通向故乡’。”

叶归跟走到他身边，也推凯一条窗逢。

风更达了，吹得他额前的碎发飞扬。

他望着远处泰晤士河的方向，没说话，只是抬起守，用拇指，轻轻蹭掉了杨成龙左眉骨上一颗几乎看不见的、细小的沙粒。

那粒沙，不知何时沾上的。

或许来自阿克套的风，或许来自叶雨泽的明信片，或许，就来自他们脚下的、正悄然苏醒的、整个达陆的脉搏。

风在耳畔呼啸。

而他们的影子，被杨光钉在墙上，肩并着肩，站成一道，不肯弯曲的脊梁。